Posthuma

Si peu semblable à moi-même

Quand je me vois à distance

Dans l'eau morte d'un poème

Qui fut beau fleuve vivant

Ou bien lorsque m'apparaît

Le jeune homme qui rêvait

Dans le soir triste des villes

D'appareillages et d'îles ;

Si peu semblable, ô destin,

Routes de songes, exils,

Ferveurs, tant de paysages,

Tant de ciels, tant de visages

Et le même voyageur

Mais qui ne reconnaît pas

Toujours le bruit de son pas

Et s'égare en trébuchant

Par les longs chemins du Temps

Eboulés dans sa mémoire,

Si peu semblable, ô miroir

Innombrable du poème !

Et pourtant cet homme-là,

C'est le même homme, le même.

Surtout, ne le cherchez pas.

   Paul-Alexis Robic (1907-1973)

   Poètes bretons d'aujourd'hui (anthologie)

   éditions Telen Arvor, 1976

                         Le traducteur

Je ne lance plus mes bras sur les outils, les plantes

Il faut pourtant que pour la terre je m'impatiente.

Je sèmerai mon âme, ivraie osée en blé ;

Que rien d'elle l'été prochain ne soit moissonné.

Je désire que les poètes arabes, chinois, japonais

Me traînent loin de moi, proscrit, battu, pillé.

De vos langues, de vos sciences je serai le braconnier

Pour vos chants les mieux terrés je guetterai quarante années.

En vain toi tu te caches dans une langue ignorée ;

Je serai le chasseur le plus têtu des plus têtus fourrés.

Je saurai me charger des toutes les corvées ;

Avec le plus patient des chevaux je m'entendrai.

La beauté des autres poètes m'est un brasier

Où me jeter en fagot sacrifié, luisant et gai.

     Armand Robin (1912-1961)

     Ecrits oubliés II

     éditions Ubacs, 1986